sábado, 30 de abril de 2011

1.5

Las conversaciones llevan a callejones sin salida.

30.4

Las trompetas de la estación,
las turbinas, y el temblor,
las baldosas, el rumor,
los andenes, el dolor.

viernes, 29 de abril de 2011

29.4

"El actual precio de la Luna es de 37 dólares por cada 0.4 hectáreas."
[W.]

jueves, 28 de abril de 2011

28.4

"I am fucked existentially
I am fucked existentially
I am fucked existentially
Thank you for reading my poem."
[Tao Lin]

martes, 26 de abril de 2011

27.4

La princesa del guisante, oscura y ontológica, buscada por príncipe aquejado de hiperfilmalia e hiperbiblisis. Con los requisitos pediátricos de notar un milícramo de pesar/bien peinada. Príncipe busca a través de las camas de su reino (un buen reino, vaya) con la pócima milicrómica que una anciana (demasiado anciana ya) le ha preparado. Qué pena que al encontrarla, su princesa no quiera levantarse.

26.4

La vida no es Skins
(qué pena)

lunes, 25 de abril de 2011

25.4

Estaba hablando con ellas, y por un momento todo estaba bien. Y luego todo se ha deshecho. Y estando un día solo, cuando volvió, todo era diferente. Yo era diferente, y todo era lo mismo.

domingo, 24 de abril de 2011

24.4

[Sábado]

Creo que voy a dejar de escribir. No lo digo como una decisión ni nada, es sólo que no tengo más ganas ya, y tampoco tengo mucho más que decir. Tengo un montón de hojas con anotaciones sobre mil cosas, pero son inutilidades ya. Pero quiero decir, más que escribir esto como un por qué voy a dejar de hacerlo, me gustaría más darle vueltas a por qué lo hacía.

Estoy en la cocina del piso este, y he ido pensando. Como véis, esto es la primera cosa que escribo así como para contaros. También es cierto que con el tiempo la gente ha ido desapareciendo aquí, y no sé. Nunca he llegado a saber si era bueno o no, o qué, con el tiempo me ha ido dando un poco igual. Yo quería darle vueltas a qué es lo que he hecho mal, qué es lo que he hecho tan tremendamente mal. Ahora me gustaría sólo que me dejaran volver a empezar. Porque al final, la tontería de que escribir sirve para ordenar, para entender mejor el mundo o aliviar, es una tontería como tantas otras. Nadie escribe tan bien. Me atrevería a decir que es imposible.

Esto ha sido un hobby que he tenido, y ha sido bonito. Y en ese puzle que sólo yo montaba y sólo yo entendía, podía encontrar la certeza como en ningún otro lado. No debía preocuparme por lo que hacía bien, o hacía mal, porque todo aparecía como debía aparecer, resplandeciente. Y ahora es que yo no tengo más ganas, como de tantas otras cosas. Y sé que en una sola palabra, como pueda ser ganas, caben mil explicaciones diferentes.

Por cosas de fuera, cosas de dentro, qué más da.

Y no sé realmente cuál es el propósito de esto. Una disculpa, supongo, por si a alguien le gustaba lo que hacía. He de confesar que tengo 50 páginas de word de cosas sueltas. Qué podría terminarlo, pues sí, pues no, yo que sé. A donde quiero llegar es... que no ha servido absolutamente de nada. Para algunos podría resultar una obviedad, pero para mí no lo era. Y es lo único que me ha ocupado el pensamiento de verdad. A parte de que tampoco he hecho tanto. Han sido dos años, quiero decir, yo tampoco prometía nada. Pero no he hecho absolutamente nada. Que todo está bien a su manera, pues tal vez. Podríamos pasarnos hasta los 60 años sentados en una silla, y darnos cuenta (realize, bonito verbo del inglés) de que si ha sido peor o mejor que cualquier otra vida, no lo sabemos.

La verdad es que ni me hago entender, ni que lo consiguiese nos llevaría a nada. El hecho es que si me dejaran volver a empezar la cagaría de nuevo otra vez. Y qué nos queda sino seguir, claro. Pero la verdad es que sin ganas, ni entorno, ni recuerdos, ni futuro, ni llama, no se le ve mucho sentido ya a intentar nada, si no es para desgastarse más. Esto no es una espiral, qué coño iba a serlo, con lo estable que yo soy. Esto es lo que es, y te agitará y quedarás afónico, pero será lo mismo de siempre. Y te quedarás empanado mirando lo que se supone que es la vida, lo que la gente dice que es la vida, lo que la tele y pelis dicen de la vida, lo que cuentan a su manera los viejos que no dicen nada, y el lavavajillas a mí derecha, que en paz exista.

Y nada, esa era la cuestión:
que voy a dejar de escribir,
porque no tengo ganas
ni nada.

--
PD. Un saludi desde la pobredumbre.

jueves, 21 de abril de 2011

21.4

"El hecho de chutarte te creaba ya una historia. Llegó la moda, te ponías, y era como si fueras más. Es la aguja lo que te engancha. La heroína es una sustancia más, en un momento dado es como el vino. Pero te construyes una vida entera alrededor de eso. Y es como un núcleo tan pequeñajo en el que nadie hace nada, pero nada. Lo único es consumir en un círculo. No es: ahora tengo droga, ahora uso la droga para hacer eso o lo otro. Qué va, una vez que lo has conseguido, a esperar que se acabe, a luchar para que se acabe, para ponerse otra vez a buscar."
[Anónimo recogido por A. Escohotado]

miércoles, 20 de abril de 2011

20.4

"Su estilo es muy especial y se compone de frases muy largas que resultan extrañas en francés, y para las que es necesario tomar aliento si se quiere llegar al punto sin ahogarse. Sus contemporáneos aseguran que de hecho, se trataba prácticamente del modo en el que el autor hablaba, lo que también resulta paradójico si se tiene en cuenta que Proust era asmático."
[W.]

domingo, 17 de abril de 2011

18.4

"Pero no hables de los jardines, no hables de la luna, no hables de la rosa, no hables del mar. Habla de lo que sabes. Habla de lo que vibra en tu médula y hace luces y sombras en tu mirada, habla del dolor incesante de tus huesos, habla del vértigo, habla de tu respiración, de tu desolación, de tu traición. Es tan oscuro, tan en silencio el proceso a que me obligo. Oh habla del silencio."
[A.Pizarnik]

17.4

La culpa es de. La solución es. Yes be what you'll be. Qué es qué. Cuántos caminos hay. Cuán separados están. Importa o no importa, el hacer. Hay que hacerlo antes de. O si no qué. Solo o con quién. Existe o te lo inventas. (Tú lo que buscas es que) (Como una turbina de) But not too wise.

sábado, 16 de abril de 2011

16.4

La chica del sombrero carrusel se divierte
haciendo creer que será su último día.
Cualquiera diría que es mala persona.
Le gusta escribir fin en sus cartas
exagerando el largo palo de la f.
A veces incluso una gotita de sangre,
tan minúscula,
que parece una especie de chiste sin gracia.

jueves, 14 de abril de 2011

15.4

Mi padre se quitaba las legañas y cocinaba caracoles.
Atizaba a mi madre y me enseñó a vivir.

14.4

"Soy Leopoldo María Panero. Llevo seis años en el infernal manicomio de Mondragón. Llevo seis años sin compañía porque con los locos no se puede hablar de nada más que de potorros y de cipotes. Son todos una pandilla de follaburras asquerosos, porque yo creía que eran una pandilla de angelitos porque había sufrido mucho, sobre todo los crónicos. Pero precisamente porque han sufrido mucho son los hijos de la gran perra mayores que me he encontrado en la vida."
[L.M.Panero]

miércoles, 13 de abril de 2011

13.4

Para cuando me tire al tren
(y ese día llegará, luminoso y frío)
no habrá gran cosa que decir.

Porque toda la tontería
de los epitafios y escribir
pasará a ser lo de menos.

No me es una gran pena pensarlo,
no lo es para el mundo tampoco.
No es un drama, no es nada.

Un tren que llega tarde a su destino
en un mundo oscuro y cálido
como un útero.

-
How Wild The Wind Blows - Molly Drake

martes, 12 de abril de 2011

domingo, 10 de abril de 2011

11.4

No he comido en tres días.
Estoy débil.
No he comido en cuatro días.
Estoy débil.

Mira tus días pasar
como un animal
al que acaricias.

10.4

"Qué divertida la burguesía bohemia, qué bien se lo pasan naufragando en un vasito de agua"
[Comentario encontrado en Youtube]

sábado, 9 de abril de 2011

viernes, 8 de abril de 2011

8.4

Y en el tren sonaba esa extraña melodía,
como un xilófono haciendo escalas.
Y pensaba que aquello era mejor que las clases
Y yo en realidad no pensaba mucho más en nada.

jueves, 7 de abril de 2011

7.4

Todos los días pondré una cosa de mi libreta. Ya veréis que son tonterías. Para no inundaros el panel de Lista de lectura, ponedlo en favoritos y entrad de vez en cuando si queréis, pero no os pongáis de seguidores, me sabría mal. No tengo decidido si tendrán que ver con cómo me sienta, o si habilitaré comentarios o no. En todo caso está el Form. Eso es todo. Sed felices.